Не поехал "за туманом
И за запахом тайги."
"Потянулся за дурманом,"
Встав с утра не с той ноги.
Сочинял всё, что есть мочи,
Про могилы и тот свет.
Сам себе и напророчил,
Убоявшись жить, поэт.
И лежит теперь в могиле,
Скорбь оставив по себе.
Нет, о нём не позабыли,
И скорбят не по злобе.
Бедный, бедный, глупый парень!
Рано так покинул свет.
Ведь совсем был не бездарен.
Сам себя убил поэт.
Не пиарясь, не для славы
И газетной кутерьмы.
Он болел душой. Не правы,
Что теперь страдаем мы.