На сто кусков разорванный листок
летит за ветром, выброшен в окно.
Смывает строчки щедрый водосток
струёй дождя и, право, всё равно,
что там, кто там… Мой свет, ведь Вас там нет,
а значит, что же? Значит вновь писать,
и рвать листки… О, как привычно мне –
писать и слушать эти голоса.
Они опять диктуют мне о Вас,
о чём ещё? Мне, право, невдомёк –
ведь тем других, навряд ли, мне сыскать.
Я к Вам пишу, но дождь меня отвлёк!
Ах, этот дождь… И рюмка коньяка
давным-давно забыта на столе,
не до него, полно других забот –
не потерять такой нечёткий след
и проследить – не выскользнет за борт
случайный текст полночного стишка,
который так неслышно подошёл
и лёг в тетрадь, на краешке листка,
ему уютно там и хорошо…
И хоть сто раз его перечитай –
там всё о Вас и даже, если нет,
то всё равно, среди словесных тайн,
легко найти такой знакомый след.
И потому запомнить Вас прошу,
Мой каждый стих – как будто к Вам письмо…
А за окном такой знакомый шум –
Там дождь идёт! Он, наконец-то смог!
Вот так всегда – когда его не ждёшь,
весенний дождь зашелестит в листве.
Он так красив, мой долгожданный дождь,
почти, как Вы, почти, как Вы, мой свет...