В этом времени, нависающем смертной тенью,
Самого себя в отражении зеркала не узнавая,
Я шепчу, сжимая руками виски растенью,
Потерпи немного, в ладонях моих оживая.
Боль пройдет. Так проходит любая осень.
Стаей снег на листву октября ложиться.
Видишь, там вдалеке, зеленеет волною озимь,
Под сухостоем, слышишь, полевка в гнезде ворошится.
Мы корнями уходим в землю, ветвями в эпоху, в лица.
По зрачкам нашим видно, что боль, наконец, стихает.
А над пашнями в небе кречета клекот длится,
Но между собой мы всегда говорим стихами.
В этой горестной глине - оттиски наших павших.
Мы замираем, сутулясь, губами воздух горча.
И пока, над долиной реют боевые знамена наши -
Кровь, идущих на смерть, как кипящая сталь, горяча.
10.03.24