Будоражат дождинки напрасно листву, -
Не проснутся любимцы поэтов.
Несмотря ни на что, я его позову,
Чтоб поплакать в ладони об этом.
Нет, ошибся Есенин и, даже, соврал,
Что они у берёз золотые –
Ведь берёзовый лист просто – так умирал,
Покидая пенаты густые.
Он зимою на ржавчину станет похож,
Он к весне распадётся на части.
Только, все ж почему-то, Серёжкина ложь
Откровенно похожа на счастье.
Позолота церквей, позолота венков
И ушедших людей позолота
Нам даны навсегда и во веки веков,
Чтобы в душах светить и в киотах.