Только здесь, в полосе
спора севера с югом,
ты шагаешь, как все,
не в обнимочку с другом,
не на солнечный брег,
не с весёлою песней,
а вдруг бьёшься о прег-
раду в бытности местной
для вечерней зари,
для неспешной прогулки
до тишайшей поры
под урчание гульки,
для хмельного глотка
тут же, близ костерочка,
потому что гладка
льда и снега сорочка,
потому что ветров
всенощное круженье -
то ль рожденье миров,
то ль надежды крушенье,
что тебе средь бела,
как и всем, непонятно -
то ли жизнь расцвела,
то ль погасла внезапно.