Где бродят стихи, улетая,
Когда отпустив от себя,
Я их публикую? Не знаю!
Но их отпускаю любя.
Пишу и пишу, отпуская,
Как деток во взрослую жизнь.
В чьих душах они? Я не знаю.
В ком строки, как искры, зажглись?
В ком тайны мои приоткрылись?
Кто спорит с идеей моей,
Что в рифмах моих отразилась,
А кто соглашается с ней?
И долго ли жить они будут?
Лишь миг? Или дольше меня?
Их только прочтут и забудут?
Иль в памяти нежно храня,
Их будут читать своим детям
Какие-то люди, а я
Продолжу свой путь в строках этих,
Они ведь – частичка меня.
Когда размышляю об этом -
Ответственность вижу свою.
И знаю – не просто поэтам.
О том ли я рифмой пою?
А вдруг через годы, столетья
Прочтёт мои строки юнец,
Увидит ли в строчках он этих
Добро от ушедших сердец?
Наполнится ль дух его светом,
Порывом, стремленьем к любви?
Непросто быть в мире поэтом.
Направь, Боже, и вдохнови!