Однообразие дней хочу стереть с лица,
Подмешивая в них стихи и встречи.
И на руке давно уж нет кольца,
А если есть, то я и не замечу.
И вечера, перетекающие в ночь,
Которая увязнет в хмуром утре,
Мне все труднее стало превозмочь
И мыслей расчесать к рассвету кудри.
В груди все шире неизбежности дыра.
У Пушкина ли мне черпать вдохновение?
И шепчет голос тот же мне: -Пора, мой друг, пора.
И так же втайне обещает продолженье.