Пью кофе по утрам, читаю книги,
И при свечах пишу свои стихи,
Не от того, что света нет, есть сдвиги,
Что мне так отпускаются «грехи».
Пишу построчно, это очевидно,
Мне некогда, в блажь, лампочки включать,
Свеча горит, и даже не обидно,
За свет платить не нужно мне бежать.
И вновь глоток отхлебываю кофе,
Со сливками, с корицей, прям гламур,
Бальзам по каплям отливаю, в штофе,
Так нужно мне, для водных процедур.
И пирожки сложу на блюдце, рядом,
Так к кофею расписан мой сюжет,
И сыплет стих тем же сюжетным градом,
Добавлю к кофе чуточку конфет.
Ведь все стихи мне видятся, как явства,
И подаются, как рахат-лукум,
Но лишь свеча капелью бьется властно,
И возвращает в русло моих дум.
Мне это, все же, кажется по нраву,
Вновь, лежа на подушках, песнь мурчу,
Стих допишу, потом возьму гитару,
И локон под испанку закручу.