****
Рука пошла писать сама,
Что ей угодно.
И на фига нам голова?
Она свободна.
Да и зачем нам рифмовать?
Ложатся строки.
Не успеваю их вязать.
Лечу на вдохе.
И выдыхается легко.
Как-будто ветер –
Прошёл сквозь мёд и молоко –
И не заметил.
И проливается строка –
Капелью звонкой.
И замирает тут рука –
У грани тонкой.
Мой рот горячий кофе пьёт.
Сижу – втыкаю.
Потом молчу, как идиот.
Поэт? Не знаю...