А я сбегу за тридевять земель,
В волшебный мир где нет 8-го марта.
Где до сих пор наряженная ель,
И мысль проста, логична и понятна...
Там нет интриг и фотосессий нет,
Там дышат мужики легко, свободно
И каждый тост - изысканный сюжет,
И близко нет ни трезвых, ни голодных.
Суровый край спортсменов, рыбаков,
Охотников и даже шахматистов.
Нет Рафаэлло (вместо тысяч слов)
И даже можно какать в поле чистом...
Мужской, простой, небаунтевый рай,
Неважно за окном зима иль лето...
Но, если я уеду в этот край,
То навсегда убью в себе поэта...
Зачем писать сонеты и стихи
Тому, кто позабыл о вере в чудо?
Наверное я встал не с той ноги.
Нет. Дальше этот бред нести не буду.