Почему шахидка во мне никогда не спит,
почему продолжает верить, что ты - детонатор и щит,
любовь всей её жизни, парный александрит,
а всё, что не ты - это bull fuckin shit.
Так верила в Бога-отца когда-то Лилит.
Так верила Ева в чары свои и род,
вечную жизнь, Мужчину, его ребро,
райский цветущий сад, сочный запретный плод,
в искушающий шёпот, дыхание змея рот-в-рот
/ пока не познала добро с топором /
И снова меня слова берут в оборот,
засасывают в рифмоомут, огненный водоворот,
заводят пластинку: "любовь не умрёт, не умрёт",
что смерть - не конец - очередной переход,
а ты - навсегда, прокуратор, мастер, дьявольский кот.
А я хочу просто. Обычно хочу. Как все
- не ждать от тебя вестей, о тебе новостей,
не пить ожидания вязкий кисель,
качать хочу колыбель, раскручивать карусель,
нарезать тёплый хлеб, ходить босиком по росе
за чудом своим, звездой, по своей полосе,
/или в летнем саду спелым гранатом на ветке висеть/
а не сметать всех вокруг, точно сель,
чтобы потом в тебе снова тонуть,
как в заколдованной чарусе.