Мой голос слаб, водой проточной
Течёт то глухо, то звеня,
Почти не различим источник
Его задора и огня.
В запруды смысловых коллизий,
Замедлив бесконечный бег,
Он проникает, словно призрак,
Усталый путник - на ночлег.
Где пламенеет споров факел,
Науки завивая бант,
Во сне являются бродяге
Прозрения и звуки мантр.
И в этих творческих мученьях,
Значений ощутив замес,
Поймёт - над чем трудился гений,
О чём рассказывает текст.
Оставив всё, что было пусто,
Сутра отправится в полёт
Туда, где плавится искусство,
И суть в речах его течёт.