Он, всё на скрипке,
флейтой балалаит.
Баланс!,
Всё поднимает,
Сил,себе!
Симфонию!,Три,
Бес играет.
Никто!, его, не пригласил!
Флейтой!,
скрипеть он может,так-же!
Всегда, в башке!,
По три струны.
Мало ему!,
Жадность пылает.
Лишь пять,пять,
Семь!
Жрет плоть!,
Высасывает мозги!,
Бес!,очень любит,костный
Мозг!
Одна печаль,
Своих то ,нет ведь!
Дайте,мол,'жопу'
На прокат!
А там!,вчерашнее
Хранится!
Будущего!,там,
В помине,нет!
И в настоящем!,
Он,не львица!
А винирический,
Букет!