Разбросаны листы небрежно
И кучи скомканых бумаг,
Стол им последняя надежда
Потом сгорят скрутив в кулак.
Черновиков,заметок,списков,
Пол сотни книг в пыли сопят.
Поэт пером метает искры
С чернильницы в неровный ряд.
То улыбается,то плачет,
То вновь перо вдавил в листок.
И что метания эти значат
Никто бы объяснить не мог.
Уставший и собой доволен,
Витает дым,поэт чуть пьян.
Был голоден и зол и болен,
Но завершил писать роман.