Россыпью, сверкающей острыми стрелами,
Разлетаются, собираются, распускаются бутонами...
Словно есть где-то, в ночном небе,
Сад цветущий световыми пионами...
А я пионы не люблю, не люблю их названия
И сами они мне не нравятся вовсе...
Их едят муравьи, добираясь до основания.
Наверно для них они приятны очень.
А мне... я уже и не знаю что нравится,
И речь не о цветах, и даже не о растениях.
Мысли на этом вопросе теряются,
Как потеряла я сердце в день, однажды,
В осенний...
Причем и сердце, и покой, и разум - всё сразу,
Как-то растворилось, сжалось до точки единой искры.
Пересобралось позже, но так несуразно...
Стало колючим и искренне-льдистым.
И речь даже не о любви уже, а о терпении,
Жить разбиваясь о стены глухие...
Жить понимая, что не я последняя-
Мы все, через раз, эмоционально немые.
Но выдержка сбои даёт и ломается,
И кого-то встряхивает, чтобы закружить по-новой.
Кто-то рассыпавшись вновь поднимается...
Скажите, чего ради-то, снова и снова?
12.03.2024