застрявшая в разрыве речи
наполнив полки складом слов
меня, остывшую у печи
не пожалеешь, и готов
смеяться, и смеёшься
только не голоси в болотной тьме
излейся в губы самой лучшей
красивой самой по себе.
и с призраком ведя беседу
в расщелине уставших строк
я всё таки грущу по лету
в котором вместе на порог
щемяще-нежного зеркалья
не отразившись целиком
не прикасаясь, сердце раня
всё не о том,всё не о том.