СТИХИ В ПРОЗЕ/МНИМАЯ ПРОЗА
АХ, ДЮЙМОВОЧКА...
Добрый день, дорогая Дюймовочка-фея!
Как живётся в супругах у вечного эльфа? Говоришь, пара крыльев – не панацея от забот и измен, а нектарное счастье – преддверие блефа?
Сын-подросток печалит, растёт шалопаем? Что поделать, Дюймовочка, возраст такой – переходный. Все они, как стрекозы – бездумно летают. Молодёжь и у эльфов желает свободы...
Прячешь пряди седые под тонкою паутиной, что паук подарил на последний твой день рожденья...
Верю, верю: устала от этой рутины, стала плакать ночами, терзаясь в сомнениях.
Да... Ты стареешь, а муж – вечно юный, и вокруг – вечно юные, резвые нимфы.
В твоей лютне давно уже порваны струны, и развеялись п; ветру сказки и мифы о любви бесконечной и вечной, как звезды. Проза жизни набила оскомину серостью будней...
Изменить что-то в жизни?! Нелепо и поздно... Вытри слезы, Дюймовочка, лучше не будет.
Вновь готовишь амброзию с мёдом на ужин, застилаешь крапивой холодное брачное ложе... снова будешь просить каплю ласки у мужа, но опять не дождешься ты нежного слова, похоже.
Ах, Дюймовочка, всё, что осталось тебе – это жалость, тусклость крыльев, печаль от душевной простаты. Жизнь – не сказка, как раньше казалась...
Зря, дуреха, не стала женою крота ты...