Рисунок звездный, а внутри пустой.
Но все же виртуозно превосходен.
Он всем хорош и всем почти угоден.
Вон и еще один — купил, унес,
Любуясь фейерверками рисунка.
В печи нет дров, давно горит форсунка,
И при пальто гуляет в холод пёс.
Я не ворчу, в ушко иглы просунь-ка
Витую нить, когда без стёкол нос.
Ушло, и что нам требовать от них?
Они другие. Коль сочтем пустые,
Так не повинны ль мы? — встает вопрос.
Пусть пёс гуляет при роскошном фраке.
Он заслужил, вернее, нет собаки.
И пусть форсунка греет — легче быт.
Да и шары, как праздничный кульбит,
Летят туда, где есть любовь и драки.
Пусть только воздух будет в них не всякий.