Бреду по узкой тропке сада,
Шуршу опавшею листвой...
Для сердца чуткого -
отрада
Пейзажа сонного покой.
Деревья голы, небо ясно,
Свет солнца бледного сквозит...
И плод последний,
тёмно-красный,
На ветке яблони горит.