Мы цвели, терялась свежесть,
неприметно и не сразу
уходила наша нежность
до краёв наполнив вазу.
Наш садовник, прыткий малый,
безболезненно и быстро
срезал нас и небо стало
в стёклах малым и не близко.
Этот сон в хрустальных ликах
оставляет нам усладу,
помнить всё в дрожащих бликах,
воздавая славу саду.
И полёту мелкой мошки
над склоненными цветками
и огромной сонной кошке,
что укрылась между нами.
Это наша жизнь без смысла.
Это наше время света.
Что прошло, то стало близко,
даже если песня спета.