Ты рисуешь её до мельчайших подробностей, все морщинки у глаз и родинку на знакомой щеке.
Голубые и розовые её оттенки и листок со стихами помятый в бледной, тонкой её руке.
Мчится время зачем-то безжалостно, убивая ваш день, что снился так долго тебе и давно.
А сейчас вот сидит она рядом далёкая, как в цветном, но глупом и страшно-немом кино.
Не успеть написать всё, что дорого, но закончится. Жизнь твоя здесь и сейчас, а завтра ничто без неё.
На холсте места нет для любви, ей не холодно в одиночестве и не страшно совсем завтрашнее твоё забытье.
Но пускай вместо стен будет море солёное, шумное, в вышине потолка мастерской будут пусть небеса.
Ты придумай сюжет: на губах её красные отблески предрассветные, в небе птицы и белая вдаль полоса.
Делай гуще мазки. Платье жёлтое ветром растреплешь ей, чтобы горечь в душе поутихла, но не совсем.
Пусть не будет в картине твоей, о, художник печальный мой, на коленях её никогда трепетных хризантем.