За туманом не видно дорогу,
Километры прессуют тоску,
Одиночество стало итогом,
Как тропинка в осеннем лесу.
Кто её проложил среди сосен?
О чём думал? Что в жизни искал?
Что шептала ему желтоглазая осень?
Сколько тайн о себе здесь узнал...
Кто бредёт одинокой тропинкой,
Зная свой неизбежный конец?
Наша жизнь в Мирозданьи – пылинка.
Каждый в ней прокурор и творец.
За туманом не видно дороги,
Встречных фар желтоватый рассвет,
Разгоняет тоску и тревоги,
И печали всех прожитых лет.