Пройдут года, и люди всё узнают:
Как пули плачут на ветру;
Как слёзы медленно сгорают,
И некому оплакивать погибших наяву.
И никому не угрожают,
Просто люди молвят в "красоту":
Как чужая кровь несётся по дорогам,
Сгоняя пыль разбившихся машин;
Как сердечный голос говорит далёко,
О том, чего не видел мир.
Слова разбиты в чёртовы мазоли,
И мозг измолвлен тысячами фраз,
И пусть я буду невероятно болен,
Но я закончу этот промежуточный рассказ:
Тонуть в обломках эгоизма,
Скуривая последнюю мечту,
У мозга не хватит драматизма,
Сказать, что я когда-нибудь умру!