Ты тот отдельный пункт, в котором дождь идёт.
Ты город на горе, открытый для ветров.
На площадях твоих неистовый пророк
Тебе пророчит мрак и морок.
Ты сыновей своих на плаху предаёшь,
Невест вдовишь, а нищим подаёшь
Лишь соль. И той крупицу каждую сочтешь,
Как барыши постыдных торгов.
ТолпЫ твоих сирот множАтся каждый час.
И воспалённый взгляд больных недетских глаз
Из тьмы несчастия подозревают в нас
Отцов и матерей забытых.
На улицах твоих, объяты смертной тьмой
Четыре всадника вершат ночной разбой–
Конь белый, конь гнедой…
И небо над тобой
Сворачивается, как свиток.