По яблоневым веткам, по стеклу,
запутавшись в горошинах на шторах,
спешил июнь, зевая, поутру.
Подслушав в воробьиных разговорах
о том что май устал, ушёл в туман,
в метель из лепестков садовой вишни.
Он звал. Июнь услышал, точно, звал.
Прикинувшись летучей сонной мышью
на чердаке в вязанках старых трав.
В углу где санки, ёлка, бочка, лыжи.
Где пыль танцует в солнечных лучах,
что пробрались тайком сквозь дыры в крыше.
Июнь, день первый. Окна смотрят в небо.
Восток румян, и облачно кудряв.
И пахнут липы зноем разогреты,
шмелей качают в ласковых руках.
Горошины на шторах грезят ветром,
как жаль родились не на парусах.
Июнь. День первый. Вторник.Лето?
Лето.