Поэт не должен ничего бояться-
Он яркой молнией промчит сквозь тучи!
Не думать о молве, смущаться,
С обрыва, разбежавшись, прыгнуть с кручи!
Как шариками, он жонглирует словами,
На наковальне форму выбирает.
И то пушинкой или булавАми,
Лишь, что по сердцу, он тому внимает.
Его фантазия влечёт за дали ,
Он звуки льёт, архангел ту же песню.
Затем его на землю и послали,
Чтоб мир цвестал и не был тиной пресной.
И у него всегда и всё иначе-
В другом он мире или измеренье,
Глазами прямо, не скрывают патчи,
Он невесом, как ветра дуновенье.
И слово не всегда тягучим мёдом,
Оно сильнее бьёт стрелы и жала.
Его боятся, все века под гнётом,
И слов у Ожегова, Даля- мало.
Поэт- он может только вольной птицей,
Где покоряет неизвестные глубины!
Его мечта- со всей Вселенной слиться,
А не лепили бы его из глины.