Стихи порой, как письма в никуда,
не стоит ждать созвучного ответа,
когда слова букетом сухоцвета,
и сносит рифмы мутная вода.
Они бегут беспечно за порог,
оставив послевкусие соблазна.
Писать стихи самой себе – заразно,
но не писать никто пока не смог.
Не выписавшись очень сложно спать –
слова булыжниками под подушкой:
кому петлёй, кому ночной игрушкой,
где сталью обжигает рукоять.
Текут по свежим белым простыням,
ныряют в чашку с недопитым кофе.
Стихи порой подобны катастрофе,
взбесившимся на привязи коням.
Все как обычно: правит балом бес –
ты прячешься под неприглядной маской.
Но следуешь означенной указке —
текут стихи душе наперерез.
Мелькнёт вдруг мысль – "все истины абсурд".
Наступит день, он озаглавлен "Судным",
И вдруг поймешь — твои пожитки скудны,
ты раб себе, без памяти манкурт.
А всё одно бумажный лист – крыло
в попытках подниматься к Эвересту.
Темп нарастает — presto, presto, presto...
Оглянешься — перед глазами дно.