Я был зимой велеречивым,
а нынче, ветреный, поник,
и мартом, хмурым и ворчливым,
снег скомкан, словно черновик.
Весна черна в своем начале,
всё старым кажется, как мир.
Слова отжили, отзвучали,
и где все те, кто был мне мил?
А я остался сам собою,
и мир не кажется мне пуст,
и над погубленной зимою
пусть засмеется солнце, пусть!
Пройдусь растаявшей тропинкой,
где я ходить уже привык,
где, как перо, растет травинка
и скомкан снег, как черновик.