В окне тротуаров графит.
На зелени,"окнами", снег.
У солнца зажёгся софит.
День.Ветер умерит ли бег?
Крик чаек.Им нечего есть.
Их город прокормит и всё.
Рука.И другая.Их крест.
И мысли.О том.О своём.
О той, что не тужит, не ждёт
Пугливо зачем-то звонка.
Её поцелуев был мёд.
Унять их возможно?Никак.
Те были спокойными дни
Наверное, только во сне?
Навряд ли.Просил я:приснись!
Никто не ответил мне «нет».
И сладко мне было в крови,
Зараженной смехом от той…
Её беззаветно любил .
Грешил, называя святой.