Пастель декабрьской поры
В ней тишина замёрзших скверов,
Озябших фонарей костры,
Ожившие бациллы скверны.
Но сердцу всё, же повезло,
До сей поры быть просто правым
Мой мир, как хрупкое стекло,
Над ним всё колосятся травы.
И солнца луч над головой,
Закат, входящий в вечер дерзко,
Хотя всё это не впервой,
И на душе как прежде мерзко.
Пылает (от чего?) лицо,
По чьей причине душу гложет,
А я как в ветер деревцо,
В декабрьский сумрак; не похоже?
Собрать бы сотни три монет
Из дней, что вряд ли повторятся,
Забыв про сумму своих лет,
За жизни час я буду драться.
Что мне увечье всех эпох,
Себя я чувствую в гареме,
Всю эту правду видит Бог,
Дарующий нам жизни время.
Мне мало века, даже двух,
На солнце те же пятна, вспышки,
Когда декабрь испустит дух,
Январь взойдёт на свою вышку.
Для новых маленьких людей,
Всё повторит, откроет двери...
В реестр запишет все потери,
Создав моей зимы музей.