Многообразие – внутри.
Порой весь мир туда запрятан.
Коль заскучаешь, посмотри:
Быть может там на солнце пятна…
И вспомни, как когда-то Бог,
Из глины творчество затеяв,
Все, что угодно сделать мог…
Но человек – его идея.
Непревзойденностью во всем,
Что сотворил в природе, дышит.
Живя, мы это познаем.
Ведь все, что есть, как будто свыше.
А человек… последний штрих
Когда в создании остался,
Наполнен мыслей неземных,
Кусочку глины улыбался.
Остался в божьей он руке.
Тот мял его в ладони долго.
В каком последнем завитке
Все завершить… Вокруг примолкла
Природа, общий интерес
Сквозил сквозь свет, дыханье, звуки.
И солнце лучиком с небес
Светило, с нетерпеньем, в руки.
И вот тогда промолвил Бог:
- Твой выбор в этой малой части.
Я сделал, что хотел и мог.
А человек: - Слепи мне счастье…
И Бог улыбкой одарил.
Взгляд был родней всего на свете.
В ладонь ему комок вложил…
Сказав: - За это ты в ответе.
Коль в чем-то видишь, изнутри,
Несовершенство идеалов –
То поначалу рассмотри,
Чего внутри недоставало.
И мысленно представь комок,
Что, как тогда, в твоей ладошке.
В нем шанс на счастье. Выдан впрок.
Работы там совсем немножко…
* * *