14.03.2024
Февраль. Вобще –то вороватый. На даты, числа, - кто поймёт. Какой-то минеральной ватой заталкивает в горло лед.
И наслаждается. Как-будто. В преддверье мартовских потерь. И каждое второе утро для смерти отворяет дверь.
За ней сквозняк. И боль на спазме. И так не хочется хвороб. И каждый, те, - кто не в маразме, - себе примериваем гроб…
Февраль. Достать чернил и плакать, не видя дат, не помня лиц, пока чернеющие танки стоят у смеженных границ.
И Пастернаку тесно в гробе, как тесно было наяву. Скукожившись, как ноль в утробе – еще живу…