Я привыкаю к тишине,
к той, что звенит и тихо дышит,
и слышно мне как топчут мыши
тропинку тонкую к норе.
Глотком несбывшейся вины,
осадком сваренного кофе –
так нитевидный путь к голгофе
проложен у любой норы.
Конечно, завтра будет снег...
И станет призрачней и тише,
туман и дождь, хотя он лишний,
перемешают низ и верх.
И, ковыряясь ложкой в турке,
уж слышу, как чеканит шаг
прохожий в кожаной тужурке,
предрасхититель прежних благ...