Между нами грозы,
дни длинней, чем год.
Трав остывших слёзы
ночь глухая пьёт.
Где цвели шафраны, -
над лугами смог.
Не залечит раны
слов застывших мёд.
В настоящем - горечь,
прошлого укор...
Наступает полночь,
словно приговор.
Льнут к тетради строчки,
пауз пустота...
И молчат межстрочья,
как твои уста.