Метлой ветров очищен огород,
ещё по-зимнему свежо и пусто.
Краснеет куст калины, мне суёт
горсть ягод. Я попробую. Допустим...
А, правда, вкусно. Прошлый урожай
не собран птицами, его есть можно.
Фазан мне что-то фыркнул, убежав,
следами всё украсив, как художник.
Одна петрушка зеленит простор.
Просохший огород безумно весел.
А вой зимы уже надёжно стёрт,
тюльпаны, как шальные, к солнцу лезут.
Спешат. Весна такая: раз! – и нет.
Теплом и светом мигом разутюжит…
Из впечатлений мартовский букет
я собираю и вплетаю в душу.