Мы все строгаем заготовки,
А после тешем, под себя.
В итоге - в топку, в топку, в топку!
И снова примет нас земля.
Шаблоны, матрицы, ранжиры...
Кто нам навешал эту дичь?
Кто эту пыль пустил по миру,
Чтоб нас строгать, пилить и стричь?
Как из живого человека,
СоздАно плотником бревно?
Вам деревянными мозгами,
Постичь наверно не дано....
Цеха с крестами повсеместно,
Вдолбят в кору благую весть,
Коль столярАм снесёшь воскресно,
ПодАть, принизив свою спесь.
Из года в год, стригут и тешут,
Ломая корни гнут, смолЯт.
Не жгут, как ранее, но брешут,
Над златом чахнут и корпят.
Но морок сей, отнюдь не вечен,
Придёт в себя однажды Род.
Стряхнув с себя руно овечье,
Разрушит кроной, тверди свод.