Лет где-то так до тридцати
мы свято веруем в бессмертье
и точно знаем: прилетит
к нам счастье в радужном конверте.
Но жизнь-то, жизнь - она скупа:
ни крыльев розовых, ни перьев.
Придётся сотню раз упасть,
бодая лбом тугие двери.
Всё выше брови, твёрже взгляд.
На лбу морщины глубже стали.
Глядим с иронией назад,
и с ней же - в будущие дали.
Давно проложен скорбный путь:
уходят близкие по духу
(а Мир - живёхонек, как ртуть,
хотя давно был должен рухнуть).
Идут снега... дожди... года...
Чему-то радуются дети. -
Чему, казалось бы?.. - Ах, да! -
тому, что есть оно, бессмертье.