Утро. Белый лист и ручка.
Стадо гонят пастухи.
Встала внучка-почемучка...
Дед, не пишутся стихи?
Стыдно мне -- ни строчки за ночь.
Правда ночь-то с гулькин нос...
Что ж ты так ослаб, Иваныч? --
задаю себе вопрос.
Вспомни, как минувшим летом:
что ни день -- то новый стих!
Что случилось? Может этот...
кризис творческий настиг --
в дом прокрался тихим сапом,
нагло, прямо от стола --
оп! и музу твою сцапал?
Кабы так -- сама ушла.
Не прикажешь вольной птице
в клетке тесной щебетать.
Снизойдёт ли, воротится ль?
Ох, не знаю. Буду ждать!