Я не пьяный, не хмельной,
Не войной контуженный,
Исключительно больной,
Попросту простуженный.
Тут не оспа, и не корь,
И не чумка звёздная.
У меня такая хворь –
Медикаментозная.
Я по-своему борюсь
Мускулами сильными
За мою Святую Русь,
За родные символы.
И куда бы не был вхож,
Хоть и голь колхозная,
Но пускай не точит нож
Нынче вошь обозная.
Исцеление придёт
У больного оного.
Что имелось, то пройдёт –
Мудрость Соломонова
Парамонова найдёт,
Ибо я не профи ли?
И не зря ли нить прядёт
Пряха философии?
Я в такую почву врос,
У меня не в мыле чат.
А с больного малый спрос –
Ну, пока не вылечат,
Даже если бы пропал
В далях тех, что пройдены,
Тот, кто много накопал
Золота для Родины.
2024