Прости, что будни не как брют,
Что нрав у будней лют,
Не обессудь, что я люблю
И всё не разлюблю,
И оба, как ни открестись,
Ни отрицай того –
Мы – гроздочка в одной горсти,
Мы – жмых, что растолок
Наш Виноградарь, и вино
Разлито по мехам,
И ты – во мне, и мы – одно,
Есть грех иль нет греха,
Но мы созрели и прошли
Броженье в тишине,
Нас раздавили и ожгли,
Мы выжаты, и мне
С тобою зреть и зреть ещё
Невидимым вином,
И наше прошлое – не в счёт
С прощеньем и виной.
Нет, мы – не крепкое питье
Для свадебных торжеств,
И не про нас житьё-бытье
Из таинств и блаженств,
Мы – заготовленные впрок,
На завтра, про запас,
И в этом – боль, беда и рок,
Спасенье и соблазн.
Но кто откупорит, когда
Фалернское? Лет сто
Томилось, что оно вода,
Пока несли на стол.