Я уже не помню как быть трезвым.
То-ли это быть счастливым просто так,
То-ли, сохраняя хладной кровь, размышлять, как мне прийти к мечтам заветным.
Каждый день я жду, что мне хоть кто-то подаст знак...
В понедельник просыпаюсь с злобой,
Ненавистью к каждой твари на земле.
Презираю все, что видеть мне дано утробой,
И засыпаю с пеною у рта, скривив две дуги на лице.
Во вторник радостью пропитан день с утра.
Как губы смазанные мёдом,
Так сладок мир и весел для меня.
И вот я, после эйфорических конвульсий, засыпан на кровать, как на свалке ржавеющий металлолом.
Среда с апатии начнётся
Усталость давит
И только раз за день туша моя качнётся
Чтоб перед сном перевернуться, а то тот бок уже болит.
В четверг вся жалость мира в груди моей сожмется,
Что лист дрожащий, что от знаний страждущий умелец,
Любовью моей не будет обделен.
И вот отдав все вещи нищим, в пустой квартире на полу наступит дня конец.
В пятницу, глядя на солнце,
Что светит на прохожих, а не только на меня,
Завидую успешным за их богатство,
А в нищих зависть вызывает простота...
Вот кончается почти неделя,
И я под вечер пятничного дня
Смешаю все эмоции в одном коктейле:
Кривясь, плача, радуясь, смеясь - забуду о вопросе, мучившем меня в постели, каждый раз.
А когда в последний раз я не был опьянен ничем?