У меня конфликт с отцом –
не простая ссора,
небо я залил свинцом,
заточил рессору.
Заметалось вороньё
в склепе из металла,
папа скажет: «мозгохлёб,
каких в свете мало».
Буду головы сносить
птичьему отродью –
кто-то должен крайним быть.
Крякнет: «крайней плотью».
В ветхой Библии труха
про убийство брата,
первородного греха
явно маловато,
Каин точно перепутал
Авеля с Адамом…
Рвётся небо на лоскутья
под вороньим гамом –
всё-таки я недоумок,
милостив к пернатым.
«В морг меня свези с костюмом», –
беспощаден папа.
Мне за шиворот стекает
раскалённый плюмбум,
батя жжёт, не отступает:
«опустился, люмпен,
стыдно мне перед людьми –
сын бездельник падший».
Папе восемьдесят три,
я не сильно младше.