Мои раздумья часть 1
Автор – В.П. ШишмИнцев (Петрович).
г. Нижний Тагил.
Что ждет Вас впереди ?
Итак, читатели, предоставляю Вам
Моих Раздумий «нестандартное» сплетенье.
Вас ждут Стихи и Проза пережитых мною драм,
Готов всю Жизнь я вынести на Ваше обсужденье.
Стихов не сочинял я Никогда!?
На склоне лет ко мне приходят строчки эти.
Не ведаю, зачем решеньем Господа
Я озарён «подарком» этим?
Причина «озарения», конечно же, была:
То – гибель сына Саши моего. Она
Так взбудоражила меня, так возмутила,
Такие Чувства в сердце разбудила,
Всю боль Души в стихи перевела!
Ни «ямбов», ни «хореев» знать не знаю я,
Поэзии в Лит. Институте не пришлось мне обучиться.
Мой ВУЗ – Душа, да Жизнь нескладная моя,
Вот этим то «богатством» я желаю с Вами поделиться.
Быть может, в Ваше «нежеланье»
Читания иных, по форме идеальнейших стихов,
Мой стих своим не очень поэтическим признаньем,
Разбудит Ваше состраданье и взволнует кровь.
Стих мой частенько окончаньем не увенчен,
В нём есть начало, окончанье - не всегда.
Всё дело в том, что с «жизненным вопросом» вечным
Не разобрался я, Жизнь для меня – Terra Incognita…
Живём мы с вами в гуще «смутных дней»,
(Не ожидал такого «разворота» я явлений?!)
Мне страшно хочется в «болото затхлых испарений
Влить Чистую струю, теперь забытых, но Святых идей!
Итак, читайте, наслаждайтесь, возмущайтесь
Моею прозой и не очень «поэтическим трудОм».
А там уж, Ваше дело: соглашайтесь иль не соглашайтесь
С моим мятУщимся «нутрОм-умОм»?
Моё жизненное кредо.
Не уж-то, Бог не видит то, как я
Нисколько не желаю уходить из этой Жизни?
Да, ни за что не променяю я, друзья,
Мою теперешнюю жизнь на Храм могильный!
Пусть жизнь моя трудна и тяжела,
Порой, бессмысленна, больна, жестока.
Но всё же, это - Свет, а не тюремна Мгла,
С её «пожизненным» смертельным сроком!
Так дай мне, Бог, как можно больше дней,
(А, если можешь, подари мне Вечность?!),
Чтоб сотворил сполна я для людей
Как можно больше добрых дел,
Ох, как нужна мне Бесконечность!
Чтоб не считал часы, минуты, дни
До окончанья жизни моей бренной.
Чтоб, не спеша, свершал дела свои,
Не думал о моём Финале во Вселенной.
О, Бог ты мой, Ты же всесилен,
Ты можешь Всё свершить и в Этой жизни, да и в «Той».
Позволь остаться мне пока в родной, Земной «стремнине»,
Дождись, когда устану я до смерти в жизни Этой
И попрошусь к тебе, готовый к «жизни» Той!!!
Стихи о стихах
Эпиграф:
«Что для меня – мои стихи!?...»
Стихи – это «чугунные тисы»,
Зажатые стальною рифмой – «губкой».
Стихи – это ритмично-бьющие часы,
Шагающие по строкАм железной ступкой.
Стихи – это Полёт и Торжество,
Они – итог моих душевных «напряжений».
В двух – четырёх строкАх стиха я выражаю то,
Что в прозе требует поболе строчек-«рассуждений».
Ещё скажу, стихи – это, конечно, Муза,
Которая, вдруг, явится к тебе,
Поможет выбраться из сложного словесного «конфуза»,
Подскажет слово, строчку и опять уйдёт в небытие.
Стих – это рюмка водки иль бокал вина,
Обычно, это кружка кофе или чаю.
Нередко, это сигарета,
Зажатая в пальцАх у вдохновлЕнного поэта.
Да мало ли чего ещё
Приносит Муза в сумочке через плечо?
Стихи – это же, конечно, Стресс,
Это Удар, который, вдруг, разИт тебя внезапно.
Стих – это Дьявол и Христос, и Бог, и Бес,
Пробравшиеся в душу беспардонно, страстно!
Стих – это высший пилотаж,
Он – всех моих усилий напряженье.
Стих – это штопор, это пикЕ, это вираж,
Стих – это Взлёт, это – Паденье!
Стих – это головная боль,
Придёт в «башку» и, хоть ты тресни!
Плюс (иногда) – это Диез-Бемоль,
То- бишь, МузЫка, а в итоге – Песня.
Стих и Мелодия – это «ЭльбрУс» – двуглавая вершина,
Это – предел «жил» творческих моих,
Это – Венец всех моих умственных усилий,
(Хотя в Природе нет пределов никаких.)
Стих – это Простота и Ясность,
Которые даются, ох, как нелегко!
Стиха «доступность» - есть поэта Гениальность,
Стих – суть очищенное от словесной «шелухи» зерно.
(Поэтов многих увлекает «Непонятность»,
Бог знает, что напишут в юности своей.
И лишь с годАми их стихи приобретают Ясность,
Становятся они и проще и мудрей.)
Я не люблю стихов, в которых явно врут,
Когда в угоду рифме «подтасовывают» факты:
То в августе у них, вдруг, на Урале соловьи поют
И земляника зреет боком красным?
То рыба, вдруг, у них слезами плачет,
То диск Луны на утреннем? Востоке появляется в «кровавой мгле»…
Мне кажется, такой «поэт» не смотрит дальше
Окошка дома своего, а мы же верим всей этой «галиматье».
(Но каждая из строчек моего стиха
Сто раз мной передумана, увидена, пережитА!).
Стих – это Творческая Бесконечность,
В нём есть Начало, нет Конца.
Поэтому пишу карандашом, чтоб стих стереть и вновь усовершенствовать,
Продолжить, переделать строчку, заменить слова …
Я знаю, недостаток моего стиха-
Есть многословье, это ж - тЯга к прозаической «заразе».
Простите Вы меня, что не могу пока
Отобразить всё буйство чувств в одной короткой фразе.
Стих – это ночь без сна,
Он – плод моего воображенья.
Во всём дойти до сути, докопать до дна,
Вот в чём моё, (да и людей) предназначенье.
Стих – это разговор с самим собой,
Это – когда тебя никто не хочет слушать.
А ты терзаешься и маешься душой,
И не с кем поделиться, все вокруг глухи на уши!?
Стих – это «куча» вариантов:
«Так, али эдак строчку написать?»
Приходится средь равнозначных «фолиантов»
Один оставить, а другие позабыть, от сердца оторвать!
При сочинении стиха я думаю о людях,
С которыми хотел бы поделиться болию своей.
Я не люблю стихов, по рифме идеальных, но «заумных»,
Стихов - для «избранных», не предназначенных для большинства людей.
Стих – это же, конечно, Тайна,
Которая скрывается в Душе.
Напишешь ночью стих, с утра прочтёшь и удивляешься:
«С какого брЕду полупьяного сии слова возникли в голове?»
Стих – это Мысль, которая быстрее слов,
Не успеваешь записать очередную строчку,
Она уж далее летит, готовит вновь
«Платформу» для последующих строчек.
(Проблема для поэта: «Как поспевать за *птицей* этой?»)
Стих – это нестерпимый зуд,
Придёт не вОвремя и в неудобном месте.
Бросай дела, готовым будь
Ни спать, ни есть при сочиненьи текста.
(Мне некогда, ждёт срочная работа,
Вдруг, стих приходит, как икота.
И на ходу, (хоть и спешу!),
На клок бумаги рифму заношу.))
Стих не приходит в Срок, как по «заказу» сшитая рубаха,
Ему неведомы «Порядок и Закон».
То месяц, два, полгода он «ползёт», как черепаха,
То в 5-ть минут «навАлит» кучу строчек он.
( Мне непонятно обстоятельство сие,
Хотел бы с Музою дружить накоротке.)
Стихи – это же моё Отдохновенье,
Это, когда после тревог и суеты, в тиши,
Я погружаюсь вновь в их плавное теченье,
Стихи – бальзам для ран моей тоскующей Души!
Мой стих… Как он меня спасает!
В минуты трудные, когда в душе – печаль.
Он - собеседник мой, он помогает
Забыть всю «чушь» и снова устремиться вдаль!
Стих и Душа – двух «Звёзд» слиянье!
Нужна мне «Вспышка», чтобы рифму сочинить:
Пусть это будут Радость иль Печаль нежданная,
Мне нужен «взрыв», чтоб Душу в рифму «растравить!»
Стих – это Сожаленье по несбывшейся Мечте,
Той, о которой ты всю жизнь страдаешь.
Мечта сия подобна сказочной Горе
И лишь в стихах на «Купол» ты её вступаешь!
Стих – это Концентрация ума:
«Всё сжать, всё уложить в единственную строчку!
И совместить несовместимые понятья и слова,
Но так, чтоб всем была доступна твоя «Зренья точка!».
Стихи мои – это ж мои дети,
Пусть недостаточно причёсаны, красивы и умнЫ.
Но для меня они – святее всех на свете,
Но для меня – ничем не хуже «Пушкинских детей» они.
Вы представляете, мой стих – вещь совершенно непонятная:
Пишу я об одном, а мысли – о другом,
Я сочиняю рифму с болью и трудом,
А Муза с лёгкостью мне говорит, но совершенно не о том,
О чём я думаю и маюсь в этот час злосчастный!
Она, как птичка, перепрыгивает с веточки на ветку,
На каждой оставляет мне рифмованную метку.
И в результате моего нелёгкого труда,
Выходит не один стишок, а разных – три, на крайний случай – два!?
Когда пишу стихи, то забываю Время,
Летит оно «ПегАсовым конём».
Я мысли погружаю в «поэтическое стремя»,
Жизнь вихрем пролетает час за часом, день за днём.
Мои стихи… А, вдруг, останутся они потомкам на потОм?
Когда уйду я в Светлый, тихий Дом
И отдохну средь Райских бабочек и птичек.
Не знаю только, выдержу ли я Безделье в мире Том!
Мне ж постоянно нужно заниматься делом:
Землю пахать, махать кувалдой, стих писать…
И труд физический с Ума усилиями сочетать,
(Как Маяковский говорил в своей поэме).
Ну, не смогу я вытерпеть то – Рая Наслажденье,
На птичек Божьих долго не смогу смотреть.
Не уж-то ждёт впередИ меня великое Безделье?
Да, не смогу я сущность работящую свою преодолеть!
Но я отвлёкся, далее иду,
Я ж о стихах свой разговор веду.
(И в Рай то, вряд ли, попаду), а посему,
Напрасны все мои переживанья и «волненья»!
Мои стихи… Их перечитываю снова, снова,
И радуюсь и, вдруг, опять в них недостатки нахожу.
Первоначальный вариант стиха – это Основа,
С конечным вариантом редко соглашусь и «подпишу».
Стихи, то - не расчётливый, холодный склад Ума,
Они – Анархия, они – Души моей смятенье.
Не трезвый Ум, но – Чувства потрясенье
«Рожают» в муках строчки из-под моего пера!
Естественно, мои стихи – это не Пушкин,
Которого,по праву, славят без конца.
Мой стих – не Маршал, а солдат бегущий
В атаке штыковОй, под градом пуль горячего свинца!
Но всё ж, Солдата тот предсмертный крик
ПриблИзит день Победы, хоть на миг!
Стихи – это, когда в своей Любви
Ох, как боишься ты подруженьке признаться:
(Есть много обстоятельств и препятствий,
Чтоб выразить Любовь к ней «напрямкИ».)
И чувства, что томят тебя от головы до ног
Ты прячешь под витиеватый слог.
Вот говорят: "Сестра таланта-это Краткость",
Согласен я с "ВОЗРЕНЬЕМ" таковЫм.
Но. если нет таланта? то-та "краткость"
Является "убожеством" твоим?
Я не люблю стихов-обрывков из отрывков.
Обрывки-рифмы эти снятся мне всю ночь.
К утрУ я собираю эти мысли из обрывков
И вот-Роман. которым с вами поделиться я не прочь.
,