Передвигая ловко фишки
Конторских старомодных счёт,
С короткой стрижкой "под мальчишку",
Она кривит по детски рот.
Окошка дождь уже не лижет,
Проходит стороной гроза,
Она всё клацает и пишет,
Свисает чёлка на глаза.
Увидел я её такою
И как-то мне не по себе -
Она красивою рукою
Ведёт отсчёт своей судьбе.
1971 г.