Отлынивал я сызмальства не раз,
Ссылаясь бойко на ущерб здоровью –
Так лихо врал, не пряча честных глаз,
Не дрогнув мускулом, не двинув бровью,
Что был и сам готов поверить вдруг
В своё же немудрёное лукавство,
Как будто непритворным был недуг –
Хоть в самом деле принимай лекарство.
Меня свободы звал хмельной дурман,
А не успех в науках и ремёслах,
И, может быть, наивный мой обман
Прозрачен был для добрых мудрых взрослых,
Они мне лишь хотели подыграть –
И я сбегал с труда и физкультуры,
Часов счастливых не смогли пожрать
Ни сбор дружины, ни макулатуры.
И снова удавался мой побег –
Плутал я по московским переулкам,
На пустырях, где в мае сходит снег,
В пустых домах под снос, в пространстве гулком.
В ту пору всё властней влекло меня
Приволье поиска и созерцанья…
А нынче от мятежного огня
Осталось чуть заметное мерцанье.
Когда таится немощь за углом,
И хвори стали основной заботой,
Пойти бы собирать металлолом
С былым азартом, с нынешней охотой!..
Меня всегда мой ветер уносил
Из плена, будь то скука ли, недуг ли –
Всё кажется, ещё мне хватит сил
Раздуть едва мерцающие угли.
18 марта 2024,
Москва