Мы скоро мигрируем туда, где нас нет,
и после уже и не будет.
Что ж, если писать, то пишите, пожалуй, о чуде.
Что ж, если зубами вгрызаться, то по отвесной стене.
И свет закончит танец свой,
такой неведомый, горящий.
И кто-то скажет "упокой",
что есть свидетельство о жизни настоящей.
Останется пятно, что видно только в пустоте.
Не будет ничего, а в далеке... Что в далеке?
Останется там маленький кораблик,
Да шум ручья, да на сучке тот зяблик.
И я махну тебе рукой (ведь я боялся сделать в жизни),
ты улыбнёшься, но за мной (невидимым)
стоял твой кавалер (весь чистый).
И кто-то скажет "ух, какой!",
а кто-то просто позабудет.
Иду дорогой через сад,
иду и думаю о чуде.