A poet in Russia is more than a poet.
The fates of poets are in Russia preordained
Only for noble few devoted to their land
Who, knowing no rest, sincerely serve it.
A poet here is a reflex of his time
And foreshadow of the future days.
A poet never falls in cowardice and dares
Bring everything to closure, and in rhyme.
Will I be able to become one? Lack of culture,
A smattering of this and that bode no good…
Yet Russia’s spirit soars over me like vulture,
And orders me to try to, so I feel I should.
I quietly and willingly kneel down
Ready to win and come to a bad end,
I’m asking for your help, here and now,
The greatest poets of the Russian land.
Do give me, Pushkin, rhyme and tune,
Ease and spontaneousness of verse,
Your enviable dazzling fortune –
Without a hitch to burn with words.
Give, Lermontov, your spiteful eye,
Your acid deftness to despise,
And cell of your secluded soul,
Where, breathing in a tiny hole,
Hides a twin sister of your spite-
Your kindness, the lamp alight.
Give, Nekrasov, having blunted my keenness,
Give the voice of your muse and its pain -
It was lashed at main entries and railways
Flogged in woods, in the fields full of grain.
Give your forcefulness, brutal and crushing
Give your doleful, perilous feat
To be able to move, drawing Russia
Like barge haulers when tawing a fleet.
Oh, give me, Block, presageful mist,
And two careening wings,
For music to transfuse and twist
In our hearts, concealing enigmatic things.
Give, Pasternak, dethronement of days,
Boughs’ perturbance,
Adhesion of the shades and smells
With the epoch’s disturbance,
For words, that whisper in a tree,
To bloom and ripen
And for the candle you’ve lit in me
To enlighten.
Yesenin, give me your fondness for luck
To grass and birches, animals and men,
To everything around and above,
With which we both are so helplessly in love.
Do give me, Mayakovsky,
Massivity,
Rampage,
Bass,
To scoundrels - belligerence and scorn
So, I could like you,
Hack my way through the time
To tell about it
To those yet unborn…
Евтушенко Евгений
Молитва перед поэмой
Поэт в России – больше, чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
кому уюта нет, покоя нет.
Поэт в ней – образ века своего
и будущего призрачный прообраз.
Поэт подводит, не впадая в робость,
итог всему, что было до него.
Сумею ли? Культуры не хватает...
Нахватанность пророчеств не сулит...
Но дух России надо мной витает
и дерзновенно пробовать велит.
И, на колени тихо становясь,
готовый и для смерти, и победы,
прошу смиренно помощи у вас,
великие российские поэты...
Дай, Пушкин, мне свою певучесть,
свою раскованную речь,
свою пленительную участь –
как бы шаля, глаголом жечь.
Дай, Лермонтов, свой желчный взгляд,
своей презрительности яд
и келью замкнутой души,
где дышит, скрытая в тиши,
недоброты твоей сестра –
лампада тайного добра.
Дай, Некрасов, уняв мою резвость,
боль иссеченной музы твоей –
у парадных подъездов и рельсов
и в просторах лесов и полей.
Дай твоей неизящности силу.
Дай мне подвиг мучительный твой,
чтоб идти, волоча всю Россию,
как бурлаки идут бечевой.
О, дай мне, Блок, туманность вещую
и два кренящихся крыла,
чтобы, тая загадку вечную,
сквозь тело музыка текла.
Дай, Пастернак, смещенье дней,
смущенье веток,
сращенье запахов, теней
с мученьем века,
чтоб слово, садом бормоча,
цвело и зрело,
чтобы вовек твоя свеча
во мне горела.
Есенин, дай на счастье нежность мне
к березкам и лугам, к зверью и людям
и ко всему другому на земле,
что мы с тобой так беззащитно любим.
Дай, Маяковский, мне
глыбастость,
буйство,
бас,
непримиримость грозную к подонкам,
чтоб смог и я,
сквозь время прорубясь,
сказать о нем
товарищам-потомкам...