****
У маленького сна мокры ладони -
проплакалось... Бывает, не тужи.
Мы были так беспечны и бездонны,
когда шутя расплёскивали жизнь.
У времени всего наполовину -
и одеял, и круглого стола.
И глина неповинна, что взяла
остаток после наших трапез львиных.
А грусть...Как паутинка на лице.
Смахнёшь - и полетит на пару с ветром.
Накладывает жизнь сплошное "вето"
на нашу обезличенную цель.
Ты скажешь "Смысл?" ... и засмеётся там,
где эхо скачет птицей по листам,
тебя передразнить забыв вторично.
В наличии - стихи почти о личном.
Читай.
Мы закаляем ими сталь.