Хоть был талант, но пропит и растерян.
Его и по кусочкам не собрать.
Не Маяковский я и не Есенин,
Но за перо берусь порой опять.
Стихи писать – в том радость и забвенье,
В них молодость и ближе, и родней.
В них сложится своё о прошлом мнение
Давно минувших лет ушедших дней.
Пусть расцветают розы и фиалки,
Нет лучше ничего родимых мест.
А дней минувших мне не очень жалко.
И каждый пусть несёт свой жизни крест.
17.03.2024 год.