Где бы дали не скрылись в памяти,
им возможно придти сюда
по желанию после заверти,
что бузит от любви всегда.
Им стремглав иногда случается
взвиться соколом в тишину,
словно холст обняла красавица,
или дервиш коснул струну.
Если долго - деревней пьяною,
не проспаться и за сто лет,
заврачую дорогою раны я,
только после уму в ответ
сон, как будто покой разрушенный
словом ищет себе причал,
и по вере нет смысла лучшего,
чем понять - этот миг настал.